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Bello Poema (Natacha Guttlein)

Piel que dibuja una nueva cicatriz sobre nuestros cuerpos

Objetos de ensueños

Lánguidos

Destrozados

Vacíos

Solitarios bajo la luz de la luna.

No supimos apreciar la historia que nuestros corazones escribían

Fue fácil romper el lápiz que supo trazar palabras de amor

Canciones de cuna según tu poco apego al término ‘pasión’

Aun pudiendo abrir los párrafos de tus ojos, los leería a todos

Cada sílaba

Cada letra

Cada verbo o sustantivo bajo tus pupilas,

Centímetro a centímetro recorrer los versos que supieron amarnos.

Piel que dibuja una nueva cicatriz sobre nuestros cuerpos

Objetos de ensueños

Lánguidos

Destrozados

Vacíos

Solitarios bajo la luz de la luna.

No supimos apreciar la historia que nuestros corazones escribían

Fue fácil romper el lápiz que supo trazar palabras de amor

Canciones de cuna según tu poco apego al término ‘pasión’

Como lluvia en el infierno creábamos proezas en una sola oración

y misterios en una palabra.

Nos faltó tanto de tan poco que aún siento en las mejillas la pesadez que lleva tu nombre,

el tuyo y el de las cuantas cachetadas que me da el tiempo venenoso;

venenoso y cruel que pasa

Agujas que siguen girando

Flores que aún se siguen marchitando

Perfume que aún flota entre las almohadas.

Horas de sueño interrumpidas por ti.

Que contradictorio no?

Tú que tanto me odiabas por desperdiciar orgasmos enteros llenando hojas ajenas a tu silueta.

Todo: termino que proviene del latín totus.

Algo que se toma o se comprende enteramente.

Poco: lo que nada me quedo de nosotros.

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